Да ради бога! Просто страстные рассуждения людей, уже проголосовавших ногами, о том, кто виноват, что делать и с чего начать, выглядят, на мой взгляд, нелепо.
Дмитрий Быков
ПИСЬМО ИЗ КОМАНДИРОВКИ
Нет ни сахара, ни сигарет
В этом городе, Богом забытом,
И тебя в этом городе нет,
В дополненье ко всем дефицитам.
Правда, церкви на каждом шагу,
Но на каждой - потеки и пятна.
Есть ли я здесь - сказать не могу,
Потому что мне завтра обратно.
Потолок в этом доме худой,
Сплошь потекший, но ставни резные,
И художник - скелет с бородой -
Говорит о спасеньи России.
За окном расстилается плес
Или вид на песчаную косу,
Что на вечный российский вопрос
Отвечает презреньем к вопросу.
В этом городе Кремль над рекой
И протяжные рыжие пляжи.
Веет сыростью, прелью, тоской,
Разлитой в среднерусском пейзаже.
Отопление отключено,
Что ни день, холодает безбожно,
И никто не поймет ничего,
И спасти ничего невозможно.
